Questo bruciore soave che ti fa venir voglia di buttarti sull'altro, di aspirarlo, leccarlo, rovesciarlo, fondersi insieme, sparire ...
Di dissolversi nella profondità di un lago, lasciando aleggiare la sua bocca, le sue labbra, i suoi capelli, la sua nuca ...
Di perdere la memoria.
Di trasformarsi in una crema vellutata e di farsi gustare in punta di lingua.
E di assaporare l'altro inventandosi il sale e le spezie, l'ambra e il cumino, il cuoio il sandalo.
E' dunque questo ...
(Gli scoiattoli di Central park sono tristi il lunedì - K.Pancol)
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